roubado de um blog por ai...

ele olha-a por entre o cabelo que a contorna.
olha-a. como à mais bela obra de arte por descobrir.
nunca ninguém a expôs. louvre nenhum está à altura dela.
toca-lhe ao de leve nos cabelos loiros e fugazes.
electricidade estática. os cabelos a irem ter com a mão dele, numa súplica.
toca-lhe suavemente no rosto, traçando com as costas da mão o contorno no rosto dela.
ela de olhos fechados. os lábios num quase-sorriso brilhante e desnutrido de palavras.
ele certo, seguro de que o que tem sob a pele da mão é tão somente o amor da sua vida.
essa coisa inqualificável de que alguns não chegam nunca a ver a sombra.
e beija-a. como se esse beijo fosse a última coisa antes das ruínas.