gosto de ver pele. deve por isso que gosto mais do verão, ou de quem vive o ano todo como se fosse verão. gosto das pessoas que mostram sempre pele: um ombro descoberto, uma cintura que não se tapa, um braço com uma manga larga. umas pernas que se exibem nuns calções curtos. ou subtileza, um pé que se mostra no sapato semi-aberto. sim, porque um bom sapato tem sempre que mostrar qualquer coisa de pé. a primeira regra de sensualidade deve ser mesmo esse detalhe milagroso de saber mostrar a pele: de forma discreta, mas segura. que acenda o desejo, mas que não o torne vulgar. que faça um olhar rodar, mas que deixe a dúvida do que está depois. que faça mais do que querer, desejar. porque seduzir é isso: despertar o desejo no outro.

gosto de tocar a pele. passar a mão devagar, poro a poro, quase como se fosse um mapa que se lê com os dedos. como se fosse um instrumento de música, que se toca em cada bocado de pele. e o som sai na respiração de quem tocamos: às vezes mais sossegada, outras vezes mais acelerada. umas vezes mais demorada, outras vezes quase gemido. tocar a pele exige ainda ritmo. mudanças de ritmo. mais lento onde o corpo acalma. mais intenso onde o corpo desperta. e pausas. quando o corpo fica à espera, suspenso, do próximo toque que se demora. momento de intimidade perfeita, quando se toca a pele de quem se ama: com o respeito - e cuidado - de quem tem nas mãos o maior tesouro da vida. passar, devagar, todo o corpo dedo a dedo, deslizar como se fosse um lenço de seda, mas com o toque de uma pedra quente. e atrás levar a boca. que beija, que trinca. que brinca.

por isso gosto de te beijar a pele. porque depois do toque, tem de aparecer sempre os lábios. que te arrepiam o nervo, que te humedecem os poros. deixar a boca tocar, e os dentes soltarem um arrepio frio. sempre na pele. e sempre com ritmo. acelerar. travar. e num jeito safado, brincar às escondidas: quando ficas com aquela dúvida de onde vai ser o próximo beijo. quando o teu corpo se contorce só com a possibilidade do beijo, ainda antes de os lábios sequer te tocarem. mas mais intenso, gosto de te beijar a pele depois de. naquele momento em que todos os sentidos ainda estão perdidos entre o que se gritou, e, quase em câmera lenta, apenas se beija um ombro. ou um olho fechado. ou apenas os lábios da outra boca. aquele toque de pele, íntimo, próximo, seguro. de quem sussurra um segredo enquanto te percorre: o meu mundo é na tua pele. a minha casa é no teu corpo.