[ momentos ]

família é uma palavra bonita demais, a que tantas vezes não damos o devido respeito. nem valor. porque deve ser o maior elogio que alguém nos pode dar: chamar-nos família.
a primeira família que temos, a de sangue, como se costuma dizer não se escolhe. não se encontra. e por isso é tão especial, porque somos sangue do mesmo sangue, gene do mesmo gene, porque nascemos juntos, somos o nosso clã: aqueles que serão os nossos para sempre. mas depois existe a família que vai crescendo ao longo da vida, não pelos laços de sangue ou parentesco, mas pelos amigos que viraram primos, tios, manos e manitas. sim, porque aos amigos que são mais, dá-se um nome de família. são meus amigos? não, são minha família..

a diferença da família para os amigos é a presença. os amigos vão e vem. estão mais próximos ou mais longe. a família não está, é! a família nunca fica longe, fica apenas mais calada. os amigos chateiam-se, a família entende. os amigos cobram quando não telefonamos. a família telefona. os amigos não sabem quando são os momentos importantes da vida. a família aparece sempre sem precisar de aviso: lá de trás da porta, da casa ao lado, do outro lado do mundo, mas aparece sempre. e continuam as mesmas conversas de sempre como se fossem ontem. os amigos combinam para se encontrar. a família bate-nos a porta. aliás, a família entra pela porta mesmo sem bater, porque tem a chave de casa. aos amigos dizemos que gostamos. à família dizemos que os amamos. dos amigos sentimos saudades. da família sentimos a falta. os amigos enchem-nos os dias de coisas boas. a família enche-nos a vida de coisas boas.

como ontem, quando um dia difícil se meteu no meio de nós, apertou-nos o coração, quebrou-nos as forças. dia de merda, deixou-nos os olhos em lágrimas. mas o dia, mesmo duro - muito duro -, foi mais fácil porque a família estava lá. e nem foi preciso combinar: foram aparecendo, almoçou-se, conversou-se, fez-se companhia, bebeu-se uma verde, amparou-se os abraços, e os braços. e juntos, fomos família pela primeira vez num dia difícil. e juro que se cantou noite dentro:
"- esse coração assim desagasalhado, vais sair assim?
não, não vais. saíste com um riso, mesmo no meio das lágrimas, deixaste a janela do sorriso aberta, coisa boa, coisa desperta. e olha: deixa-te de complicação, liberta a alma dessa prisão, deixa-te guiar pelo coração. porque há um bom feeling dentro de ti. um bom feeling dentro de nós, familia cuya.."

Eugène Rimmel (1820) nasceu em França e cedo emigrou para Londres onde ajudou o pai na perfumaria da família. apaixonado pelas actrizes de teatro inglesas, criou vários produtos de beleza para elas, sendo considerado como o pai da cosmética feminina - e o rimmel o seu produto mais famoso. assim, com um bocado de história, tenho ainda mais certeza que o rimmel é definitivamente "o" cosmético. confesso que tudo resto para mim já é adereço: batons, bases, blushs, máscaras -whatever-, já são demais. um rosto feminino tem de valer por si, pelo seu brilho, pela alegria - ou melancolia -, mas sempre pelo que transmite. e o rimmel é o único cosmético que não disfarça, não engana, não troca o tom. simplesmente destaca o essencial de um rosto: o olhar.

o raio do rimmel, invenção perfeita, tem uma qualidade única: é multifacetado. é o equivalente a um blusão de cabedal preto no roupeiro de um homem: dá com tudo. uma mulher pode estar mais desportiva, mais discreta ou mais efusiva, com cabelo despenteado ou na perfeição de um jantar de gala, que o rimmel fica sempre bem, complementa sempre. mesmo discreto, no meio de todos os outros cosméticos, marca sempre! mas uma mulher que usa rimmel, apenas, prende-me definitivamente a atenção. porque implica uma mistura de confiança e transparência, de certeza em si: na personalidade do rosto e na profundidade do olhar. beleza pura.

o rimmel tem ainda uma diferença que o torna invejável: é o único cosmético que fica bonito quando esborrata. uma mulher que chorou, por dor, por alegria, ou apenas por desabafo, e que esborratou o rimmel, fica ainda mais bonita. quando aqueles traços a preto no rosto mostram as marcas do choro, do sentimento que saiu na forma mais sincera: uma lágrima.
é sempre um momento de ternura imenso quando salivo o dedo, e te limpo as marcas debaixo dos olhos, antes de te sossegar a cabeça no meu peito. como é ainda mais doce, quando acordo antes de ti, vejo o sol a aparecer na tua pele, semi-tapada pelos lençóis desanjarrados, e deixo-me ali, até acordares, me sentires ao teu lado, e soltares um sorriso lento, preguiçoso, mimado, enquanto sussurras baixinho que me amas - com aquele brilho doce nos teus olhos, vestidos de rimmel, apenas..

when a man loves a woman, can't keep his mind on nothin' else,
yes,when a man loves a woman I know exactly how he feels,
'cause baby, baby, you're my world..

tu, és a mulher mais perfeitamente imperfeita que conheço. feitio bravo, gajão sempre alerta, cheia de defeitos, de tropeções, de coisas que ias fazer mas não fizeste - que adias sempre mais um pouco. gaja independente, sempre a precisar daquele espaço só dela, a desaparecer umas horas. sempre ligada, mas lá no teu canto, na cadeira do cigarro, longe de todos e de tudo. na tua toca, onde te sentes protegida só contigo. e o que eu amo - ou aprendi a amar - essa tua forma de saberes estares bem só contigo. se saberes ser só por ti. e como ficas bonita a berrar-me quando quero tratar de ti, só porque não estás habituada a isso. reages como se não gostasses, como se não fosse bom. e sentes-te tonta, dividida, entre quereres tanto que te ampare, e o quereres tanto continuar a ser só por ti.

tu, és a mulher mais inteira que conheço. a mãe perfeita do teu filho, a mãe que há-se ser perfeita dos nossos filhos. por ele fazes tudo, abdicas de ti, da tua vida. por ele gritas-lhe quando não queres, mas que sabes que tem de ser. por ele emocionas-te quando diz que te ama, como se fosses uma criança a receber o prémio da vida. mulher de família, queres sempre o bem de todos antes de ti. porque os teus são mais importantes do que tu própria. porque tu hás-de aguentar, tu hás-de superar, mas os teus não tem de passar por isso - vais sempre protegê-los como se fossem o mais frágil dos cristais. e acredita que isso faz de ti a mais doce das mulheres. e saber-me um dos teus, faz-me sentir o mais privilegiado dos homens.

tu, és a mulher mais bonita que conheço. esse corpo que desliza, ar ginjão de quem se sabe bela em qualquer trapo. tens aquele toque natural que não precisa de adereços, ou pinturas, ou roupas. podes estar nua, vestida, de chinelos, ou de saltos, sabes-te sempre bonita e isso dá-te a maior das belezas num corpo: a confiança. depois esse riso e esse olhar fundo, que trazem essência ao corpo, que dão brilho á tua pele, macia, magnética. que prende, que aquece, que ama. mas és ainda mais incrivelmente bonita por dentro: o que sentes, a forma como vives, como te entregas, até a forma como és bruta quando te ferem. ao teu lado sinto o maior dos carinhos: porque sei sempre que é sincero, nada condescendente, porque sei que nunca me vais dar nada porque te peço, mas só porque quiseste dar. mas o mais bonito do teu amor é a sintonia com o meu. a forma como encaixa, como fomos feitos um para o outro. as músicas, os bons -e maus-  hábitos, a loucura saudável, a sensualidade carinhosa, o prazer lânguido, mas sempre apaixonado. nos teus braços, perfeitamente imperfeitos, inteiros e bonitos, encontrei o meu mundo. e acredita, que emociona-me cada dia, cada hora, cada momento que vivo aqui: em ti, a minha mulher.

uma das eternas questões nisto dos amores é aquela dúvida: 'até que ponto nos devemos entregar?'
há quem defenda que devemos ter limites, que deve haver uma espécie de lei da compensação, quase uma balança: hoje dou um bocado, e agora espero que ele dê também, e por ai adiante, passo a passo, calculoso.. não percebo. outros defendem que, pelo contrário, nunca devemos dar tudo, para não 'habituar' mal. ou seja, apenas por estratégia, não vamos ser tudo já, para termos algo para dar mais tarde.. não percebo. há ainda quem dê, para simplesmente poder cobrar no momento a seguir: dei-te tanto, agora quero que me retribuas tudo!!.. também não percebo.

para mim, o dilema da entrega é simplesmente uma não questão. porque quando se quer, quando se gosta, dá-se e pronto. tendo apenas o cuidado da gestão do 'não sufoco', não há cá que ter meios termos, ou calculismos, ou mariquices de balanças. dá-se! e dá-se tudo o que se tem agora! porque se for a sério, descansem que todos os dias vão ter algo novo, maior, melhor, mais intenso para dar. porque quando é a sério, todos os dias cresce mais qualquer coisa: um tique novo, um ponto da pele que afinal também é sensível, uma palavra que ganha novo significado, um riso tonto que se descobre no momento mais íntimo, ou apenas uma música antiga, que de repente passou a ter significado. ou todas as musicas novas, que vão ficar para sempre marcadas entre nós os dois..

eu sou dos que vota pela entrega total, de corpo e alma. sem medos, sem orgulhos parvos, sem receios de dar sem receber. assim, tenho sempre duas certezas: que quem vive comigo tem o melhor de mim, e, que nunca vou, um dia, pensar que podia ter dado mais. e isso, saber que se deu tudo, é um alívio. o mais tonto nisto, é que só quando se entrega tudo é que se cresce como pessoa. ou seja, quem vive nesse dilema, só perde enquanto não avança. hoje, por ter-me entregue loucamente, sei que sou mais homem, mais amante, mais amigo, mais companheiro de quem me recebe. se a habituei mal? ainda bem. porque sei que ela hoje também é mais mulher, mais doce, mais sensual (e esta era difícil), e até lamechas (esta então, era quase impossível). porque sei que ela, hoje, também se entrega da mesma forma, sem medo. e essa, é a maneira mais bonita de me ter agradecido tudo o que lhe dei, sem ter de dizer sequer obrigado..

uma das qualidades que mais admiro nas pessoas é a capacidade de saber estar feliz. que é diferente de apenas ser feliz - e bem mais difícil. podemos estar numa onda má na vida, longe da família, longe da nossa terra, longe de quem gostamos, mas a capacidade de saber estar feliz faz superar tudo isto e faz-nos manter o sentido de humor afinado, a capacidade de gozo sempre presente, e o riso pronto a disparar. saber estar feliz não é um estado de alma, é uma forma de viver. sempre me disseram que me queixo pouco, mas isso não é uma postura - é uma filosofia: prefiro aproveitar enquanto estou com os outros para me divertir e encher-me da energia boa que eles tem, do que despejar-lhes as minhas negativas em cima. e no fim, ganho eu, que lhes "roubei" a parte boa da coisa.

gosto de saber estar feliz. mas mais, gosto de viver rodeado de quem vive no mesmo 'flow'. sem filtros, sem barreiras, sem formalidades. como quando se chega a um jantar de desconhecidos e pouco tempo depois já somos um do grupo, em que as piadas parvas já nos incluem, em que o gozo é permanente, não no sentido de superioridade, mas no de proximidade: vem daí, bebe um copo e junta-te ao coro. são boas aquelas noites em que chegamos ao fim com mais uma mão cheia de amigos, apenas pela afinidade de saber manter o riso e a boa disposição. em que o que trocamos não foram cartões, ou opiniões muito sérias. trocamos gargalhadas, como quem faz um brinde à vida simples.

admiro as amizades que sabem estar felizes. aquelas que perduram uma vida. que levam com barreiras, com distâncias, com momentos de maior silêncio ou ausência, mas ainda assim se aguentam. aquelas pessoas que podem estar longe meses, anos, continentes a separá-las, mas que basta estarem juntas um minuto para se sentir o brilho que as une. quando um segundo depois do re-encontro se soltam os risos, os abraços, as parvoíces ditas em coro, aquelas fotos sempre iguais, sempre em pose mais-que-idiota. são boas aquelas noites em que os nossos melhores amigos estão por perto, a chegar atrasados, a comer ali no outro lado da mesa, a rir delas e de nós, a contar as histórias de sempre, a brindar a mais um ano. a demorar - como sempre- a decidir onde se vai depois. e a dançar - como sempre-, onde se foi depois. e a dizer até já, no fim da noite, com aquele sorriso de quem sabe que amanhã, longe ou perto, tudo o que as une vai continuar ali, a saber estar feliz. como sempre.

ps: dedicado ao ti'xico, meu kamba. e às amigas que mo apresentaram. bom bom bom!!

um dos sentidos mais negligenciado é o tacto: o toque. escreve-se sobre o que se vê, o que se ouve, o que se cheira, mas o que se toca parece ser sempre um gesto menor. e no entanto, ele está presente em tudo. por isso gosto de tocar. gosto de sentir na mão, na pele, a sensação do que vejo, do que ouço, do que cheiro. seja quente ou frio, áspero ou suave, leve ou pesado. mas que se sinta! por isso, para mim, livros serão sempre em papel e cartolina grossa na capa. por isso, os vinyl ainda se veneram cá por casa, como as peças de arte que o são. por isso, redescobri o prazer de imprimir fotos. às centenas. em molduras que se oferecem, em cadernos escritos com histórias de vida, ou apenas para ter na mão, não para ver num ecrã, mas para senti-las entre os dedos.

quando passamos dos objectos para as pessoas, as coisas mudam. porque as pessoas reagem. há toque e retoque. mas é aí que vive a magia do que nos liga: na interacção. porque há pessoas com o que toque nunca é agradável: no trabalho, nos conhecidos, há sempre alguém em que o aperto de mão é desconfortável, um beijo que é sempre distante, ou um simples toque no braço que sempre incomoda. com os amigos é ao contrário. é pelo toque, pelo à vontade do toque, que se vê a intimidade. seja um calduço entre gajos, seja uma mão que pousa num braço entre amigas, é no à vontade - e na vontade - do abraço de chegada, ou do beijo demorado de despedida, que se se sente, que se toca, que se vive a amizade. é aquele toque terno, conhecido, familiar, de quem sabe que ali haverá sempre um companheiro para os bons e maus dias.

mas nos que se amam tem de haver vários toques. aliás, quantos mais, melhor. há os toques do dia-a-dia: aquele momento simples no meio da rua, em que apenas seguramos o braço, quando se diz 'eu vou, deixa-te estar'. ou o toque (tão terno) quando se põe o braço à frente do pendura numa travagem brusca. depois há os toques de carinho: que se querem leves, mas de presença forte. como a mão que se passa no ombro, ou que pousa noutra mão. uns dedos que passam pelo rosto, lentamente, lateralmente, desde o ouvido até pousarem na boca. e há o toque de amor, quando se aperta demoradamente um pescoço enquanto se declama ao ouvido, ou quando simplesmente se tocam uns lábios enquanto se fixa o olhar, como quem diz: 'não fales, está perfeito assim..'. e há o toque safado, carnal, aquele mais forte, mas pressionante, enquanto se desliza a mão por um corpo, enquanto se aperta uma cintura que se ama, enquanto se puxa, se repuxa, se dança, com um corpo que se devora, pele na pele. mas perfeito, é o toque que sossega. quando se toca alguém com a simples calma, que apenas uma mão que ama transmite. como a forma doce em que adormeces em poucos segundos, enquanto te massajo, em círculos lentos, as tuas costas, os teus ombros, o teu principio de pescoço. primeiro fechas os olhos, depois suspiras, e começas a respirar cada vez mais lento. e o meu toque acalma no mesmo ritmo, segue o teu ar, até que adormece também. num sono que é bom, porque sabe que estarás ali a noite toda: o teu corpo, apenas a tocar no meu..